Si fa la conta dei barili di petrolio, al Sud.
Si fa la conta delle tasse da applicare, al Nord.
Si fa la conta dei morti, dei feriti, dei dispersi, degli orfani, delle vedove, degli stupri, degli infermi, dei poveri ancora più poveri, sempre più dimenticati, lassù, fra quelle colline chiamate montagne, unico rifugio, instancabile compagna della gente la cui terra, si chiama Nuba.
Lo scribacchino.
